Das eingewachsene Haus mit hellem Ostbalkon Und efeugrünem Westen War sechsunddreißig Jahre für uns Heimatlohn, Voll Leben, um die eigene Existenz zu festen.
Die Ideologie und Nötigung in der Provinz Verleideten das schöpferische Leben, Denn in der Käffer niederen Winds Kann keine Seele nach Zeitüberschreitung streben.
In einem Stadthaus werdet Ihr mich wiederfinden, In dem mein irdisch Leben enden wird. Dort kann ich frei mich an die Musen binden, Weil nur die Freiheit hier der Segenwirt.
Die Dichtkunst braucht den offenen, weiten Atem Im großen Raum der neuen Ehrlichkeit. Lasst andere im Regenbogensumpfe waten ? Wir setzen hier auf die Unsterblichkeit.
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11.09.2013 11:25
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