Die Morgengabe

©Hans Hartmut Karg
2016

Am Morgen sah den Blumenstock
Ich still im Hausmüll vor sich siechen.
Und er begann schon leicht zu riechen,
Als wär's ein alter Unterrock.

An diesem schönen Freitagmorgen
Hatte der Nachbar diese Schale
Mit welkem Krautwerk, dass es kahle,
Geworfen, um sie zu entsorgen.

Für ihn war klar: Die alte Blume,
Sie hatte ihre Zeit gehabt.
Und wenn die Blüte nicht mehr klappt,
Verwandelt man sie halt in Krume.

Die Nichtpflege der Pflanze zeigte:
Vertrocknet war die ganze Erde,
Blüten verkümmert, was mich lehrte,
Dass nichts sich vor dem Alter neigte!

Von allem, was den Tod hier bringt,
Um da ein wenig Macht zu üben,
Weil schmerzlich und in wilden Schüben
Die Pflanze ihre Not besingt.

So siecht das Pflänzlein vor sich hin,
Im Trockenkelch unendlich leidend,
Das Auge weg von ihr nun gleitend
Die Hoffnung ? nicht der Lebenssinn.

Da nahm ich aus dem Haufen Müll
Die Schale mit den Trauerblüten,
Um sie ein wenig zu behüten,
Gab Wasser, Dünger, Liebgefühl.

Und Wunder: Es begann zu blühen,
Verschönerte den Hauseingang,
Begleitete den Vogelsang
Und konnte so dem Tod entfliehen.

*