Transsilvanien

©Hans Hartmut Karg
2014

Die Toten reiten schneller,
Damit die Angst sich breitet.
Der Tag wird niemals heller,
Wo Leichenpfählung leitet,

Wo Aberglaube herrlich lebt,
Wahrsagen als Erfüllung gilt,
Die Wahrheit immer spärlich strebt,
Die Angstenthüllung brodelt wild.

Denn leben wird zur Totenhochzeit
Die Unerfülltheit als Gewöhnung.
In Bran bleibt alles leibbereit,
Da gibt es trieblos nie Versöhnung.

Wo Leichen die Magie bestimmen,
Wird Aberglaube zur Maxime.
Und wo die Helden Stärke mimen
Tanzt niemals Maja, gute Biene.

Ihr, die Ihr klug und angstfrei seid,
Befeuert Eure schönen Werke,
Denn wer nur lebt das fremde Leid,
Der wird am Ende ganz zum Zwerge.

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